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我想写东西

我想写东西。什么东西都好,无论是诗歌还是小说,原创的还是些同人都好,只要是能挤出来的、有那么些质量的东西都好——但是我脑中空空,耳机里嘈杂的音乐早就把外面细微的雨声给覆盖了;就算是在两首曲子间的间隙中也只能听见徒然的空寂和空调发出的细微声响。我写不出东西,房间里也很冷,好像我的大脑会因此冬眠一样。

可是我很想写东西!这真是一种可以被称上痛苦的事情啊:脑子里或许是闪过了那么些句子,比如“今日冷雨落下”之类的,或是“赞美空调啊!”,但是这根本就没有丝毫成段的可能性。

这已经不仅是焦虑了,可能还有些别的什么,但是我根本无法去细想,感觉脑子都要炸掉了,而那串致命的炸药包就存在我的每一个肺泡间,随着我的呼吸而碰撞颤抖着。写东西本来可以作为一种发泄的手段,但是我现在一点都不轻松,甚至可以说是内怀愧疚的紧张。只要想着做不到,就真的做不到了吗?

......大概是吧。

我觉得我真是一个罪人,而罪名是自我谴责。我撕碎了手中的纸,放弃思考躺在沙发上。客厅里没有开灯,于是我神经质地注视着室内黑暗的一角,好像那里的空调可以让室外的雨变得冷清下来一样——可是现在到底还有没有在下雨呢?

我真想写东西啊,可是我除了牢骚外什么也想不到,什么也写不出了。我可能是废了吧。


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